Concurso de Microrrelatos Museo Marítimo de Barcelona

UN NOVIO FORMAL

Cuando ella acababa de pisar la cubierta le dijo: ¡Cuántas veces he acudido a ti!, y me has esperado con los brazos abiertos, sin decir ni una palabra, a la espera de que yo cogiera el timón de nuestra relación, y nos embarcáramos hacia el fin del mundo. Cuántas veces he deseado rescatarte del fondo del mar, subirte en medio de la marejada elevando el ancla para partir a tierras lejanas y vivir nuestro amor jovial. No sabes bien cuántas frustraciones he tenido que sobrellevar junto a lágrimas contenidas al tener que tomar decisiones irrefutables y decisivas que iban a cambiar el rumbo de muchas cosas en la vida. Y sin embargo tú has estado perenne, esperando que llegara para seguir nuestra historia junto al mar y las olas, con los alisios y el recalmón, a popa y a proa. Eres lo mejor de mi vida; San Ildefonso.

BARCO A LA DERIVA

El barco estaba dispuesto para navegar a palo seco, los fuertes vientos de hace dos días habían dejado las velas rotas en su extremo superior. El Capitán decidió ir a son de mar para no acabar a la deriva mientras asía con firmeza el timón del barco, y encendiendo los motores comprobó que le faltaba el último retoque. Minutos antes acababa de pisar la cubierta y una serie de dudas existenciales le vinieron a la mente. No es tiempo de reclamos, bisbiseó.
Prosiguió su labor a la vez que un Abrego del sudoeste le incitaba a la inquietud. Miró a proa y comprobó estupefacto cómo se abrumaba el horizonte. ¡Ostras! Otra vez la bruma, sintió una punzada de angustia en el corazón. A los dos minutos de zarpar el barco estaba a la deriva. Fue entonces cuando despertó y comprobó que aun no había cogido el timón de su vida.

Con estos dos microrrelatos participo en el concurso. Están publicados en su blog. La frase en negrita (acababa de pisar la cubierta)  era indispensable que saliera en el micro. A la espera del veredicto.
El próximo día 19 de Abril es la entrega de premios en Barcelona a las 18:00 horas.

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Concurso de Microrrelatos el Autismo cuenta

La cometa

      Mi madre me pintó un arco iris de color en el espejo del lavabo, para que volara una cometa. Después la adornó con las murallas de Ávila. Dibujó casas, personas y cosas, y acabó haciendo un mural.

     Entre los dos construimos una cometa de cuarenta centímetros, suficiente para alzarla hacía las nubes. La pinté de los colores que a mí me gustan, azul, verde y rojo. A mamá le pareció estupendo dándome un beso en la mejilla. Cuando fuimos a elevarla el viento del norte la subió hasta casi  perderla de vista. Me lo pasé genial.

     Cada día en el mural de casa añadimos cosas nuevas cada vez que vamos a volarla. Desde entonces mamá siempre me dice que me fije en el espejo y lo bello de los días, y al  acostarme me cuenta cuentos sobre el autismo. Dice que es algo que yo tengo, que aunque sea grande como una muralla ella va a enseñarme a escalarla y subir tan alto como la cometa. Dice que me faltan alas para volar pero que hay otras formas de hacerlo, y que mi sonrisa es como la de los querubines, y que la acabará pintando en un cuadro.

Con este micro participo en el concurso sobre el autismo. Las palabras en negrita son las que debían incluirse en el micro.

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Concurso Microrrelatos Inspiraciencia

Cuestión de prioridades

Querida Lucía

 

     Tú lo sabes bien, te lo explique muchas veces, y creo que quedó claro. Esta dualidad no es buena, ya te lo dije. El mismo fenómeno lo percibimos de modo distinto, y eso aun nos crea divergencias. Lo que es redondo siempre lo será, lo que es plano cumplirá las mismas especificaciones. No pretendas ver cuadrados en esferas, y círculos en triángulos. Aunque no se vea lo que sentimos tenemos la misma reacción química. Tantas veces te lo he manifestado que sigues creyendo que soy un descerebrado por pasarte anotaciones y frases, por haberme posesionado de tus días, por dejarte caer entre mis brazos. Siempre los rechazaste diciendo que tengo diversa multiplicidad de estados, que me cambio de careta y chaqueta según la conveniencia y que no soy una persona cabal. Que cuando exploto mi estructura atómica se altera, que son teorías las perturbaciones en las que me introduzco, zambulléndome en un universo de estados mecánicos que hace que olvide quien fuiste, quien eres. Debo decirte que me agobias con tanto te quiero, ¿no quedó claro que era lo de menos?.

     Tus ondas me llegan como partículas electrodébiles, erizándoseme el vello. Es la única forma de poder sentir que llegas, y volar alto por encima de tus nubes. Las mías las disipé de mi cabeza, y ahora veo estrellas. Entonces me hablas de universos paralelos, de dietas, de amor fugaz al enseñarte los dientes. El cielo es muy ancho, y nuestra química nula, según lo acordamos, no sé qué hacemos alterando nuestra estructura atómica, porque el espacio-tiempo se curva, y cuando eso sucede podemos derrapar en la primera curva. No quieras ser Dios jugando a los dados, ni jugar a la oca porque puedes caer en el pozo.

     La mecánica cuántica dice que eres microscópica, y por lo tanto, como microbio acabaré tomando penicilina si no eres clara, porque es la única forma de curar la enfermedad, para que mis átomos y su núcleo no vibren más por ti, y mi química esté libre para hacer otros ensayos y quién sabe, encuentre al amor que no me exija tanto, aunque sea en otra esfera paralela. Te lo juro que lo haré si no cambias.

 

                                                                                                         Tu amante    

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Triple C (Febrero 2013)

El posado

Esfuércese por no moverse y así pueda conseguir un equilibrio cromático. Ajustaré los tonos demasiado calientes que desprenden por suaves y los fríos los dejaré inocuos. Pintaré sobre las sombras más marcadas un nuevo camino. Quizás violeta e incluso el azul le darán una nota de tranquilidad. El rojo cadmio será indudable para la alta tensión, el punto cromático más saludable. La obra quedará fantástica, pero no va a quedar tan intensa como la vida oculta que ustedes llevan.

Naturalmente

Ni tú ni yo nos miramos. Solo mantenemos la distancia según lo acordado. Cuando llegue la noche continuaremos la ilustración, y quizás pueda que del impresionismo acabemos siendo parte de la obra.

Estas son las aportaciones a la ilustración que se presenta este mes en triple C

" The Barber Shop" pertenece a Edward Hopper y es compartida por Artist Studios

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Revista digital Minatura nº 125 " La Alquimia "

Textos publicados en la revista digital

Minatura nº 125

 

La Alquimia

Transmutación

    El bufón hace las cabriolas oportunas para entretener al rey y al resto de la corte. Todos aplauden sus andanzas, el vocablo, las expresiones artísticas. Al ver que surten efecto sus inventos comienza a imitar al mago, en sus pócimas y sortilegios, queriendo transmutar la materia. Resulta tan gracioso que el rey le incita de nuevo a hacerlo. El bufón lo repite hasta la saciedad, todos ríen y son felices.

    En una de sus intervenciones es interrumpido por el mago de la corte, que aparece en el fondo de la sala. El bufón al verlo detiene el espectáculo, abatiéndose el silencio. Hasta las carcajadas del rey se apagan de golpe, intuyendo que le lleva malas noticias.

    El rey se acerca y el mago haciéndole la oportuna reverencia comienza a explicarle lo que ocurre. Al alquimista se le están acabando las presas. Le dice que es el ensayo trescientos, y los dragones aún señor no ha conseguido transmutarlos en seres más manejables. Si no les damos de comer acabaran famélicos y su reino desprotegido acabará en manos de bárbaros.

    El rey duda. El mago le asiente que lo único que buscan es transmutar a los dragones para que estén a su servicio. Si lo consiguen nadie tendrá una flota tan basta ni poderosa, el oro será la recompensa posterior, podrán robarlo de los pueblos vecinos.

    El rey se detiene a pensar, mientras mira al bufón. Al sentirse observado intenta colarse entre la multitud.

-Ya se la solución – grita el rey.– ¡Atrapadlo! – señala con media sonrisa.

-¿Porqué yo señor?

- Por haberte reído de mí poder.

El final del mundo

Al transformarlo todo en oro acabaron muertos de hambre. La ambición fue el último jinete del apocalipsis.

 

 

 

El Alquimista y el rey

      Cuando al alquimista le llegó a los oídos que existía la gallina de los huevos de oro, rápido se lo dijo al Rey. En Rey en su afán de poder movió en consecuencia las fichas, instaurando de forma bien definida y en escala a los lacayos de la corte una intrépida misión. Si con ellos no fructificaba enviaría en segundas tornas a los bufones, y por último a los caballeros de la corte. El alquimista se frotaba las manos al ver instaurado un nuevo orden, siendo el punto que dio origen a tan barbarie razonamiento. Había dedicado toda una vida para convertir en oro cuanto le placiese, y no dio con la fórmula que lo alzara al cielo del estrellato. Ahora el rey con su veredicto en la mano, y mucho más poder, seguro conseguiría tan ansiada joya, la promesa de toda una vida, el elixir eterno, la facultad de transformarlo todo en esa esencia luminosa. En el primer atisbo no hubo suerte. Ningún lacayo de los más de los mil que salieron encontró indicios. Los bufones con sus espectáculos corrieron medio mundo sin obtener tampoco resultado. Los caballeros iban a tener una dura tarea. Subidos a las grupas de los caballos recorrieron cielo y tierra, hasta dar finalmente con un señor ermitaño que les indicó el lugar exacto donde encontrarla. Agradecidos fueron en su busca. Al llegar lo único que vieron fue una famélica gallina que apenas se sostenía en pie, medio desplumada y a punto de quedarse tiesa como un palo. Uno de ellos bajó y cogiéndola la metió en un saco. De vuelta a casa, trotaron alrededor de siete días, hasta que llegaron a las puertas del castillo. El portón se abrió, siendo recibidos por el rey, emocionado por la victoria en la misión. Al abrir el saco la gallina había muerto, con el pellejo pegado a los huesos y una protuberancia redonda reluciente (era una moneda de oro) en el vientre. El problema vino después, cuando todas las gallinas del reino tuvieron que ingerir una, y el rey con tanto dinero, en vez de repartirlo entre los pobres se dedicó a tecnificar las armas, para que fueran fulminantes y exterminar a los pueblos opresores. El alquimista acabó en el estrellato, indolente y supremo lo proclamaron el nuevo sucesor.

 

 

Portada de la revista efectuada por: Alchimie/ Didizuka –Seud.− (Francia))

Este es un nuevo número en el que han publicado tres textos. Las traducciones al inglés han sido efectuadas por Sara Mesa y Manel. Aun no lo he ojeado, pero no tardaré... gracias a los que la hacen posible y a los traductores.

 

http://www.servercronos.net/bloglgc/index.php/minatura/

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Interrupción en las publicaciones

Abro este pequeño espacio para comunicar que por causas ajenas a mi persona voy a estar un pequeño tiempo ausente, que espero sea lo más corto posible. Por lo que me limitaré a publicar algunas entradas que ya tenía prevista, y participaciones en algún blog. A veces las cosas se presentan de forma súbita y no hay remedio posible por evitarlas.

Quiero y deseo a todos los que visitáis la página comprendáis este pequeño lapsus, que retomaré  con más fuerza una vez vuelva de este paréntesis.

Gracias por estar ahí.

Un saludo cordial y atento

Fco Marcos

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PFD y Ponfiel (3) (Blog Luisa Hurtado)

Este microrrelato está publicado en la página de Luisa hurtado. Para acceder a ella pinchar en el enlacePalabras, fotos, días / PFD

en la que Luisa publica diariamente una fotografía, ofreciéndonos la oportunidad de ponerle letra.

Esta es mi tercera inclusión. Hay de muy buenas. Animaos a participar.
 

Esta fotografía apareció en PFD el pasado día 20.

 

 

fotografía de Jose Luis Rafael

 

 

Lo perfecto de lo imperfecto
 

Cuando el pintor acaba la obra, se la mira con detenimiento y retoca las imperfecciones hasta dejarla bella, equilibrada. Entonces extiende la mano para darle vida, saliendo del lienzo un hombre y una mujer. Ellos al verse sonríen complacidos, y lo primero que hacen es lavarse las manos.



 

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PFD y Ponfiel (2) (Blog Luisa Hurtado)

Este microrrelato está publicado en la página de Luisa hurtado. Para acceder a ella pinchar en el enlace Palabras, fotos, días / PFD

en la que Luisa publica diariamente una fotografía, ofreciéndonos la oportunidad de ponerle letra.

Esta es mi segunda inclusión. Hay de muy buenas. Animaos a participar.

 

fotografía de Jose Luis Rafael

 

 

“Mi vida pasó tan rápido junto a la tuya que solo tengo el recuerdo de líneas de colores paralelas, y soy incapaz de descifrarlas”.

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Concurso Cartas de Amor San Valentín 2013

Quiero compartir con todos vosotros esta noticia que me acaban de dar a través del correo. Escribo parte del texto que me han enviado:

 

 

      El motivo de este correo es comunicarte oficial y personalmente el  resultado del concurso de Cartas de San Valentín 2013 donde has  participado recientemente.
      Tu texto El latido que nos une ha sido ganador del segundo puesto y tu texto Peticion de primera cita ha sido seleccionado como finalista por lo que ambos formaran parte del futuro libro de Retales Literarios con los concursos de este año  2013.....

 

 

     Así comienza el mail con el que me acaban de avisar sobre el premio. La verdad es que ha sido una sorpresa y por partida doble. Los dos textos que mandé han sido elegidos.  También doy mi más sincera enhorabuena a los otros ganadores. Y a los treinta textos seleccionados que han resultado finalistas.

 

Procedemos a daros las valoraciones:

Primer puesto para:
“Querida Galatea” de melaniadark

Segundo puesto para:
“El latido que nos une” de Ponfiel

Tercer puesto para:
“Nuestro amor sabe a mar” de Noelia

 

Los textos están en su poder y en principio no pueden ser editados.

 

 

 

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PFD y Ponfiel ( Blog Luisa Hurtado)

Este microrrelato está publicado en la página de Luisa hurtado. Para acceder a ella pinchar en el enlace Palabras, fotos, días / PFD 

    en la que Luisa publica diariamente una fotografía, ofreciéndonos la oportunidad de ponerle letra. 

    Esta es mi primera inclusión. Hay de muy buenas. Animaos a participar.

 

fotografía de Jose Luis Rafael

El canto del agua
 

Mamá siempre le peina los largos cabellos derrochando litros de agua.  Debe estar siempre lista para cautivar. Es cuestión de herencia genética.

Los turistas siempre se quedan ensimismados mirando el cantar de la cascada. A nuestra hermana le da pena. Nunca quiere hacerlo, pero mamá la fuerza.

 -La vida de la sirena es dura, hija. Hemos de aprovechar la bonanza, antes que venga la sequía. Sabes que luego no tendremos nada que llevarnos a la boca. Y por ahora hay muchos turistas.

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Ilustración de Juanlu

Un plato de sopa

Mi madre siempre me dijo que la lectura enriquece el alma, pero que para conseguirlo tienes que comerte a diario una de sus sopas de letras. La verdad es que gracias a ella no soy tan ignorante, tengo más conocimientos que los demás chicos de mi edad, y han llegado a decir que soy superdotado. Ahora quieren hacer un estudio de mis neuronas, por eso de la sinapsis. Siempre he dicho que son las sopas de mi madre, que no hay vuelta de hoja, que las cosas con amor funcionan de otra manera, y que si dudan vengan y lo prueben. La verdad es que deshojar diariamente un libro le lleva más de una hora. Pero ella lo hace con gusto, a ver si mientras solucionamos el problema. Es la única forma de superar la intolerancia a la lectura.

                         


Colaboración con Juanlu. Este dibujo me encantó y le comenté que me gustaría escribir un pequeño texto. Este es el resultado. A mí me encanta. Ahora debéis opinar vosotros.

Para visitar la página de Juanlu pinchar AQUI 

Sus dibujos son sencillos pero muy impactantes. GRACIAS JUANLU.

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Concurso de relatos breves; Explícanos tu primer beso.

Uno de los relatos ganadores

De como el primer beso sigue a otro

     La cena fue distendida durante más de media hora, hasta que el cruce de miradas nos hizo evadirnos de la conversación. Intuí que algo no iba bien, cuando comenzó a mirarme la solapa de la americana. Después dirigió la mirada al cuadro que tenia tras de mí, de forma tan efusiva que tras mirarla varias veces le pregunté qué ocurría. Ella movió la cabeza negativamente mientras comía el pato a la naranja que habíamos pedido, junto a un buen vino de mesa. Al verla insistente me giré y vi colgado en la pared “La noche estrellada “de Van Gogh, una de esas copias baratas que reproducen sus conocidas obras valoradas en millones de euros. Sonriente volví a girarme queriendo tener una respuesta que me aclarase lo que ocurría. Con cara de cierto escepticismo y algunas gesticulaciones faciales comenzó a deshacer el encanto en el que aparentemente nos habíamos introducido. Mi reacción no tardó en llegar, al preguntarle que demonios ocurría. Entonces levantó las cejas un par de veces y tocándose el cuello, hizo el gesto de limpiarse. Ruboricé al entenderlo, un gesto inequívoco de suciedad, por lo que cogí la servilleta y mirándome el pecho pude comprobar que la mancha se había extendido no solo a la solapa, sino a la camisa. Ella sonrió al ver mi reacción, enfatizando en esa postura cómica de desconcierto. Yo sin embargo no pude contener la risa que disparé a bocajarro diciéndole que no era tan desastroso, que era más apañado de lo que podía llegar a imaginarse, y que no se quedara con esta impresión de no enterarme de las cosas, que debía haber sido más explícita. El resto de la noche transcurrió sin demora y con el gesto inocuo que nos llevó a parodiar lo ocurrido.
    Al salir nos despedimos dirigiéndonos a nuestros coches respectivos, al darnos la espalda reculé los pasos. Yo la acompañé hasta el suyo (que menos que tener ese detalle caballeroso), y a medio camino extendió su mano entrelazándose a la mía. Me supo a miel el roce de su piel, una excitación intensa me electrificó hasta subirme por la columna un latigazo de energía que fluyó a través de mis ojos. Ella notó rápido esa sensación al decirme que desprendía luz por ellos. Estuve contenido en las palabras al quedar invadido por ese primer contacto de manos. Mi reacción fue estrechársela aun más. Al hacerlo detuvimos los pasos sincronizados como el engranaje de un perfecto mecanismo de relojería, nos pusimos cara a cara y ella elevándose de puntillas acercó sus labios. Fue un acto tan sublime, que derretido caí entre sus brazos, no había probado una miel tan dulce, y sintiéndome levitar me agarre a tu torso sintiendo el palpitar de nuestros corazones. Este es mi primer beso, me dijo, tengo más guardados para ti, ¿los quieres?. Por supuesto, le contesté, y armado de valor acabé diciéndole; en casa tengo un cuadro de Van Gogh el de “Los girasoles”, si quieres te lo enseño. Así lo hicimos. El paseo por casa viendo el arte que tenía colgado en las paredes no fue tan bello como lo que acabó ocurriendo esa noche. Todo por un beso inocentemente buscado, en la cumbre del deseo del amor. El resto de besos fueron únicos, como el amor que nos profesamos reavivándolo sin estrecheces, como si fuera el primer beso de toda una vida. Probadlo, es magnífico.

Cuando llega San Valentín fluyen concursos sobre amor, cartas,.... este es uno de ellos. Y me aventuré en participar. He sido unos de los ganadores. Elisabet Parra (periodista) me envió ayer el mail con la noticia. Mi enhorabuena al resto de participantes. Todo un placer.

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XXXV Concurso de Microrrelatos Repentinos

Parque temático

     Un día de verano, a las tantas, venía de tomar unas copas, un poco despistado por cierto, cuando llegué al portal creí haberme equivocado. Una bandera pirata ondeaba en la puerta de la vecina de los bajos. ¡Otra vez con sus excentricidades¡, solté. Ella abrió la puerta tan cauta como siempre y me recriminó que era un mal vecino. Que llevaba la comunidad a la deriva, y que debíamos de cambiar de presidente. Cuando subas ándate con ojo. Señora, acate las consecuencias, ahora soy yo quien lleva el timón. Ya tendremos tiempo de hablar, y me aventuré en subir los peldaños para desahogarme a la vez que pensaba, ¡estás loco!, quedan aproximadamente unos setecientos escalones delante de ti. Cogí al toro por los cuernos y comencé la marcha.

     Al llegar al primer piso sentí a los corsarios salir de sus respectivas casas, empuñando grandes dagas. Se limitaron a mirarme de reojo. ¿No es tiempo de carnaval?, les dije, y continué. En el segundo una espesa selva tropical comenzó a abrirse entre los escalones. En el piso cuarto, ruidos de animales exóticos me sorprendieron, pasos de aborígenes aparecieron impresos en el suelo, lianas, incluso estalló una tormenta. Subí tan rápido como pude, hasta el duodécimo piso. En el último peldaño me esperaba pata de palo (el del segundo).

-¡Ostras! ¿y esto?,- le pregunté.- Estuvo observándome durante más de dos minutos, hasta que pronunció mi nombre: Joel.

-¿Qué quieres?, ¿Qué es todo esto?.

-Que el parque temático se haga en nuestra ciudad, - contestó -. En estos tiempos de crisis…

     Desde entonces soy Simbad el marino (porque llevo el timón de la idea), hacemos cosas temáticas. Hemos pasado a ser el centro de atención del barrio. Nuestra vida ha cambiado, el ayuntamiento ha aprobado la reforma de la fachada que tanto nos costó conseguir, hemos hecho un calendario semidesnudos, tenemos parada en el mercado, y vendemos lo que producimos, gorros, gafas etc… todo temático. Estamos pensando exportar la idea, con derechos. Ahora todo el mundo nos apoya, dicen que somos la nueva generación de empresarios. Y vamos a por todas.

     Esta vez con menos tiempo del esperado, pero he hecho el intento. Debía aparecer Simbad por ahí. No se, al menos he disfrutado escribiéndolo.

     En la biblioteca encantada van a tener a Marcos Calveiro para hablarnos de un libro repleto de nostalgias, sueños y aventuras, escrito con un cuidado y un cariño exquisitos, lleva por título "Sari, soñador de los mares" y recupera a un personaje que parece haber sido ligeramente olvidado por los niños, pero que siempre ha poblado las aventuras imaginarias de buena parte de la población mundial, Simbad el Marino.

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Nueva entrada a Triple C (y última)

El arte de transformar la realidad

     Junto a las aguas mansas del puerto caí en la cuenta de nuestra vida. No dudé en hacerlo, me puse manos a la obra y esbocé en lienzo una sonrisa perfecta, la que te faltaba, (la hice con empeño). Al colocarla en la habitación cambió tu rostro. Entonces comencé a dibujar tu retrato, que acabé pintando en colores vivos, el atardecer me ayudó a matizarlos. Quedaste prendado de las formas, la geometría, las líneas paralelas, de los trazos, la densidad, el brillo y las pinceladas. Te sorprendiste de mi capacidad. Hasta recortaste nuestra foto preferida colocándola en medio del dibujo. Desde entonces han surgido flores en el jardín, los ramos de rosas no se secan, el sabor de tus labios me endulza, has cambiado el solsticio de otoño a primavera, pintando tus días grises en verde, las dudas en respuestas, los olvidos en recuerdos, en arcoíris la semana. Estoy perfeccionando la técnica y acabaré convirtiéndome en tu ilustradora, ampliando a una amalgama de colores inigualable, simplificando la perfección de tu verdadero retrato.

     Cada vez que voy al puerto me llevo una maleta vacía que traigo llena de color, más vivo que nunca.

     Ayer en el lienzo que cuelga de la pared dibujé varios corazones superpuestos, al verlos tus pómulos han vuelto a ser sonrojados y tus ojos cálidos atardeceres. A partir de hoy quiero que veas el gran proyecto que tengo entre manos, (que no es poco te advierto) en una nueva explosión de color; pintar nuestra felicidad.

Esta es la última entrada que hago a Triple C. La verdad es que me he sentido motivado por el dibujo de Laura Garrido. Después de pensarlo varias veces, al final he decidido añadirlo. Todo un lujo de concurso mensual a partir de una imagen.

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Microrrelato publicado en la Vanguardia

Mi cielo preferido

 

     Mi madre estuvo en el cielo. Siempre le pregunté que había allá arriba, y ella se enzarzaba en explicaciones que acababan embotándome la cabeza. Al final prefería pisar con los pies en la tierra y dejarme de querubines, preferencias y bonanzas.

     Su discurso se agrietaba cuando decía: “hijo si supieras, desde que conocí a tu padre me he ganado el cielo con creces.” Ella tenía una pequeña porción exclusiva para sus necesidades. Cuando discutía con mi padre, se asomaba a la ventana, y miraba a las nubes buscando su porción. Al acabar volvía contándonos historias sobre todo lo que había experimentado en su corto curso hacía el final del túnel, ¡toda una experiencia!.

     Siempre la rechazaban, “no es su hora señora, venga más tarde.” Hasta que en una de las visitas a la ventana se asomó con el infortunio del desplome de la maceta de treinta kilos, un geranio al que le dedicó parte de su vida. Murió en el acto. Nuestra vida cambió. Mi padre al no tener a nadie con quien discutir se marchó de casa, decía que la vida había perdido el color añil, ese cosquilleo del tira y afloja. Solo en casa comencé a tener las visitas de mi madre. El primer día que la vi estaba planchando.

     Decía que era su ojito derecho, y ahora como estaba en el cielo tenía todo el tiempo del mundo para ayudarme. Y la verdad que sus comidas son más exquisitas y la repostería es excelente. Dice que se respira otro aire en casa sin mi padre, que si lo llega a saber se hubiera muerto antes, porque nunca aceptó que su marido le dijera que se dejara de tonterías, que las únicas nubes las tenía en la cabeza. Todo porque, hijo, tú eras mi cielo.

 

Texto publicado en el blog de la Vanguardia durante el mes de Enero del 2013

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